les poèmes du mois d'Aout 2022

La messagère

La fleur, exquise messagère,

En son petit coeur rose ou bleu

Qu'embaume une senteur légère,

Enferme l'infini d'un voeu.

Frissonnante dans sa corolle,

La fleur, ce vivant billet doux,

Exale en parfum la parole

Dite, en tremblant, du fond de nous...

Parfois, sous le poids chaud d'une âme,

Meurtrie, elle se penche et meurt...

Il faut être poète ou femme

Pour ne pas accabler la fleur.

Seule, une phrase délicate

Brûle en elle comme un encens;

Mais son âme fragile éclate

Sous le fardeau des mots pesants.

Pour épargner sa grâce fine,

Confions-lui le rêve aimé

Dont l'émoi subtil se devine,

En un soupir, sans l'exprimer...

Albert Lozeau

les Nénuphars

L'étang dont le soleil chauffe la somnolence

Est fleuri, ce matin, de beaux nénuphars blancs ;

Les uns, sortis de l'eau, se dressent tout tremblants,

Et dans l'air parfumé leur tige se balance.

D'autres n'ont encor pu fièrement émerger :

Mais leur fleur vient sourire à la surface lisse.

On les voit remuer doucement et nager :

L'eau frissonnante affleure aux bords de leur calice.

Edmond Rostand

Il y a des moments où les femmes sont fleurs

Il y a des moments où les femmes sont fleurs ;

On n'a pas de respect pour ces fraîches corolles...

Je suis un papillon qui fuit des choses folles,

Et c'est dans un baiser suprême que je meurs.

Mais il y a parfois de mauvaises rumeurs ;

Je t'ai baisé le bec, oiseau bleu qui t'envoles,

J'ai bouché mon oreille aux funèbres paroles ;

Mais, Muse, j'ai fléchi sous tes regards charmeurs.

Je paie avec mon sang véritable, je paie

Et ne recevrai pas, je le sais, de monnaie,

Et l'on me laissera mourir au pied du mur.

Ayant traversé tout, inondation, flamme,

Je ne me plaindrai pas, délicieuse femme,

Ni du passé, ni du présent, ni du futur !

Charles Cros

Les tournesols

Ils sont dorés et gras, et ce sont les enfants

De l'union du Soleil avec dame la Terre.

Il leur a dispensé un peu de sa lumière

En les créant ainsi il y a fort longtemps.

Car l'astre trop distrait a un jour répandu

Quelques rayons ici. Mais au lieu de brûler

La terre provençale, ils y ont fructifié

En grosses fleurs dressées, costaudes et bien drues.

Ce sont les tournesols, ce merveilleux cadeau

D'origine céleste et de divine essence.

Et c'est en pivotant tous dans le même sens

Qu'ils adorent leur père sans lui tourner le dos.

Vette de Fonclare

A une fleur

Que me veux-tu, chère fleurette,

Aimable et charmant souvenir ?

Demi-morte et demi-coquette,

Jusqu'à moi qui te fait venir ?

Sous ce cachet enveloppée,

Tu viens de faire un long chemin.

Qu'as-tu vu ? que t'a dit la main

Qui sur le buisson t'a coupée ?

N'es-tu qu'une herbe desséchée

Qui vient achever de mourir ?

Ou ton sein, prêt à refleurir,

Renferme-t-il une pensée ?

Ta fleur, hélas ! a la blancheur

De la désolante innocence ;

Mais de la craintive espérance

Ta feuille porte la couleur.

As-tu pour moi quelque message ?

Tu peux parler, je suis discret.

Ta verdure est-elle un secret ?

Ton parfum est-il un langage ?

S'il en est ainsi, parle bas,

Mystérieuse messagère ;

S'il n'en est rien, ne réponds pas ;

Dors sur mon coeur, fraîche et légère.

Je connais trop bien cette main,

Pleine de grâce et de caprice,

Qui d'un brin de fil souple et fin

A noué ton pâle calice.

Cette main-là, petite fleur,

Ni Phidias ni Praxitèle

N'en auraient pu trouver la soeur

Qu'en prenant Vénus pour modèle.

Elle est blanche, elle est douce et belle,

Franche, dit-on, et plus encor ;

A qui saurait s'emparer d'elle

Elle peut ouvrir un trésor.

Mais elle est sage, elle est sévère ;

Quelque mal pourrait m'arriver.

Fleurette, craignons sa colère.

Ne dis rien, laisse-moi rêver.

Alfred de Musset

L'iris

Près des étangs où la libéllule voltige,

Où, dans les soirs d'été, vient se baigner l'oiseau,

On aperçoit l'Iris, qui tremble sur sa tige

Et semble un papillon posé sur un roseau.

Du bleu foncé des mers elle reçut l'empreinte,

Prise à l'heure où la nuit noircit l'azur des cieux.

Seule parmi les fleurs elle offre cette teinte,

La plus chère à l'esprit et la plus douce aux yeux.

Sur la terre, du bleu la Nature est avare,

Et les poètes sont réduits à le rêver ;

Si le pinceau s'applique à le rendre moins rare,

C'est que vers l'Idéal l'Art tend à s'élever.

Des Zéphirs printaniers docile messagère,

Comme une voile au vent toujours prête à flotter,

La forme de l'Iris, vaporeuse et légère,

Est l'image de l'âme en train de nous quitter.

Aux rayons du soleil qui brille sur la plage,

Sa transparence émet une lueur dans l'air,

Semblable au feu follet qui court avant l'orage,

Et disparait soudain, absorbé dans l'éther.

Charles Rouvin

Le lilas

Je rêve et je me réveille

Dans une odeur de lilas

De quel côté du sommeil

T'ai-je ici laissé ou là ?

Je dormais dans ta mémoire

Et tu m'oubliais tout bas

Ou c'était l'inverse histoire

Etais-je où tu n'étais pas ?

Je me rendors pour t'atteindre

Au pays que tu songeas

Rien n'y fait que fuir et feindre

Toi tu l'as quitté déjà.

Dans la vie ou dans le songe

Tout a cet étrange éclat

Du parfum qui se prolonge

Et d'un chant qui s'envola !

O claire nuit jour obscur

Mon absente entre mes bras

Et rien d'autre en moi ne dure

Que ce que tu murmuras !

Louis Aragon

La tulipe

Moi, je suis la tulipe, une fleur de Hollande,

Et telle est ma beauté, que l'avare Flamand

Paye un de mes oignons plus cher qu'un diamant

Si mes fonds sont bien purs, si je suis droite et grande.

Mon air est féodal, et comme une Yolande

Dans sa jupe à longs plis étoffée amplement,

Je porte des blasons peints sur mon vêtement,

Gueules fascé d'argent, or et pourpre en bande.

Le jardinier divin a filé de ses doigts

Les rayons du soleil et la pourpre des rois

Pour me faire une robe à trame douce et fine.

Nulle fleur du jardin n'égale ma splendeur,

Mais la nature, hélas ! n'a pas versé d'odeur

Dans mon calice fait comme un vase de Chine.

Théophile Gautier

Le langage des fleurs

Elles naissent dans un mystère

Et jaillissent de la terre,

Avec toutes les couleurs,

Elles apportent le bonheur... les fleurs

Dans la rosée elles s'ouvrent

Et le soir elles se couvrent,

Sans faire le moindre bruit

Pour s'endormir la nuit.

Elles cherchent le soleil

Qui passe dans le ciel,

Elles se gorgent de chaleur

Et adorent la douceur.

Elles invitent les abeilles

A boire dans leur stigmate,

Pour emplir des corbeilles

De pollens dans leurs pattes

Travaillant de longues heures

Elles emportent en leurs mains

Des grandes prairies de fleurs

Qui renaîtront demain...

Les fleurs ont un langage

Qui parle aux gens sages,

Pour leur dire en silence

Tout l'amour que l'on pense...

Nobles fleurs d'élevages

Qui font de longs voyages,

Petites fleurs des champs

Que ramassent les enfants.

Elles viennent en visite

Pour montrer qu'on existe,

Elles consolent ceux qui pleurent

Et fleurissent ceux qui meurent... les fleurs

Si la vie est trop dure

Va donc dans la nature,

Ouvre bien grand ton coeur

Pour y mettre des fleurs

Respire tous leurs parfums

Sans y mettre les mains,

Pour que même fanées,

Elles reviennent chaque année...

Jean-Claude Brinette

C'est la Rentrée !

Les feuilles dansent en cadence

Dans le vent de l'automne.

Les vacances sont terminées.

J'ai rangé mes coquillages

Et mon bermuda de plage.

Tous mes crayons sont taillés.

Mon cartable neuf est plein de cahiers.

Aujourd'hui, c'est la rentrée !

Une aventure amusante

Mais un peu inquiétante !

Karine-Marie Amiot

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